Llevo mes y medio fuera de Barcelona, en provincias que podríamos decir. La mayor parte del tiempo en Badajoz. Está siendo una cura mental, hasta donde se puede curar el daño que vivir en Barcelona produce.
La ciudad siempre me ha encantado, de hecho nací en ella, en la calle Balmes. La mitad de mi familia vive o ha muerto aquí, en (B)etusta comencé a trabajar e investigar, comencé a trabajar. Eran tiempos en que todavía le quedaba algo de brillo, comercializado y para el consumo, pero brillo.
Por dónde voy m encuentro con gente que tiene ganas de salir adelante y me preguntan si Barcelona es una opción. Les digo que no puedo contestar a eso.
La burbuja inmobiliaria se olía en cada calle, era una especie de viaje paranoico sentir como el dinero se movía en forma de edificio. Habrá quien no sufra las ciudades así, pero salir a la calle era ver al monstruo.
El cierre nocturno de cajeros, ese que separa a los que están dentro durmiendo en el suelo y los de fuera que tenemos el dinero pero no podemos sacarlos. Tanto los de dentro como los de fuera tenemos algo en común, llegar antes de las 22.00 para poder entrar, unos para toda la noche otros solo para sacar 20 eurillos.
El panorama laboral de los autónomos que trabajan en cultura esta rajado por el estómago. Se ha concentrado la producción en los agentes internos de las instituciones y sólo se externaliza cuando se trata de casos «famosos».
La pequeña red de investigadorxs que la ciudad tenía anda en la diápora. Si una institución sólo se nutre de lo que ella misma piensa cae en un onanismo yermo, de nivel internacional, pero yermo.
No me refiero sólo a las que más suenan, en niveles económicos y presupuestos más bajos la autoproducción es lo normal.
Si la autoproducción es la única manera de salir adelante, también es garantía de líneas de tensión planas.
Barcelona ya no es una red y los espacios de creación independiente, los nuevos, está por ver. Los «viejos» independientes captadores de subvenciones ya los conocemos.
